Roses are red, violets are blue. I'm going to kill you.
Намеренно не возвращаюсь к заданным темам записей. Ибо знаю, что напишу фигню.
По-прежнему бездельничаю. И задаюсь вопросом: вот нафига? Нету ведь у меня ни запала, чтобы делать что-то нужное, ни внутреннего стержня, чтоб не раскисать от собственной несобранности. Только нытье и сопли. И, что самое странное, если я ничего не меняю - значит мне это нравится, и в глубине души я такой собой довольна.
Как правильно? Почему не поступаю так, как надо? Не умею жить ради кого-то и чего-то. А зачем тогда?
Да и мозг не люблю подобным нытьем выносить ни себе, ни окружающим. Редко в моих дневниках подобное встретить можно: опять же, зачем? Не мню себя особенной. Самый обычный человек, один из миллионов. Не красотка, не уродина. Внешность, рост, вес - стандартные. Характер - не говно, но и не сахар. Поступки, в общем и целом - разные: доводилось и старушкам последние деньги отдавать, и кошку мучить. Куча таких же, как я. С теми же терзаниями и записями в дневниках. А значит, все как-то живут. Меняются, выкручиваются. И у меня что-то такое выйдет.
Да только не интересно же. Уже и не знаю, какая я на самом деле. Потерялась среди сворованных привычек, поступков, черт характера. Хотя нет, знаю. Знаю: я бесхарактерный раздолбай, и все хорошее, светлое, доброе - оно-то как раз заемное, перенятое у других. Хорошо, когда есть идеал, кумир. Я сама - идеал, для тех, кто не видит этих самокопаний, не знает меня изнутри. И мои идеалы на кого-то равнялись. Значит, у истоков должен быть один. Тот, с кого началась пирамида подражаний. Человек-без-изъянов. Возможно, он жил тысячелетия назад. Был единственным по-настоящему счастливым. Никогда не мучался подобными угрызениями. Не отказалась бы увидеть оригинал, ведь я тогда - копия копий. Да где ж искать теперь, как узнать?..
Развезло меня, однако. После псевдоумной мысли оставлю оффтопную приписку: я явно не успеваю домой ко дню рождения. А если еще пару раз схожу покушать - вообще не хватит денег на билет. Обидно мне. Раньше надо было на отчисление подавать - знаю же себя, в конце концов.
По-прежнему бездельничаю. И задаюсь вопросом: вот нафига? Нету ведь у меня ни запала, чтобы делать что-то нужное, ни внутреннего стержня, чтоб не раскисать от собственной несобранности. Только нытье и сопли. И, что самое странное, если я ничего не меняю - значит мне это нравится, и в глубине души я такой собой довольна.
Как правильно? Почему не поступаю так, как надо? Не умею жить ради кого-то и чего-то. А зачем тогда?
Да и мозг не люблю подобным нытьем выносить ни себе, ни окружающим. Редко в моих дневниках подобное встретить можно: опять же, зачем? Не мню себя особенной. Самый обычный человек, один из миллионов. Не красотка, не уродина. Внешность, рост, вес - стандартные. Характер - не говно, но и не сахар. Поступки, в общем и целом - разные: доводилось и старушкам последние деньги отдавать, и кошку мучить. Куча таких же, как я. С теми же терзаниями и записями в дневниках. А значит, все как-то живут. Меняются, выкручиваются. И у меня что-то такое выйдет.
Да только не интересно же. Уже и не знаю, какая я на самом деле. Потерялась среди сворованных привычек, поступков, черт характера. Хотя нет, знаю. Знаю: я бесхарактерный раздолбай, и все хорошее, светлое, доброе - оно-то как раз заемное, перенятое у других. Хорошо, когда есть идеал, кумир. Я сама - идеал, для тех, кто не видит этих самокопаний, не знает меня изнутри. И мои идеалы на кого-то равнялись. Значит, у истоков должен быть один. Тот, с кого началась пирамида подражаний. Человек-без-изъянов. Возможно, он жил тысячелетия назад. Был единственным по-настоящему счастливым. Никогда не мучался подобными угрызениями. Не отказалась бы увидеть оригинал, ведь я тогда - копия копий. Да где ж искать теперь, как узнать?..
Развезло меня, однако. После псевдоумной мысли оставлю оффтопную приписку: я явно не успеваю домой ко дню рождения. А если еще пару раз схожу покушать - вообще не хватит денег на билет. Обидно мне. Раньше надо было на отчисление подавать - знаю же себя, в конце концов.